Quando a poesiapura, deixa lugarpara arrogânciaimatura,ela não ascende.Poetar é viversem percebertalento,desejogracejo de elevação. É sentira palavra,voz da alma,permitir ao poeta,largar a prisão,o exílio do medo,que
Todo poeta é um desavisado,não sabe o dia, a hora, o momentoem que o poema brotará.Esse lance, às vezes,pode ser um relanceobstinado,sonho encapsulado,resgate de memória,previsão
O amantético não vê o aparente,O sábio não acolita sua gente,O alegre hora fica descontente,O sincero magoa quem o sente,O profeta é decretado demente,O decoro
Um chama de algodão doce Fez-me lembrar dos dias, Nas procissões de São Judas, Naquela cidadezinha nevoada, Nos becos que acendiam O coração viçoso dos
Fadas que encantam a pena, que desbrava a página com ondas grafêmicas, percorra sem pena, construindo o poema vivo, saltitante que extrapole a página e
Por certo, a vida é incerta. O certo que é meu, pode não ser o seu. Assim, o caminho certo inexiste, deve, sim, ser construído
Em meio as artimanhas atrozes da mentira, lutemos com palavras sutis emanadas de bons fluidos, resgatando nossa alma e os sentidos que nos levam a
Falta sintonia humana, desconsidera-se o sensível, destrata-se o diferente, valorizam-se os costumes reacionários. Usando o nome de Deus em vão. Os falsos profetas engam com
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